Tengo cosas que decir, cosas que contar, digamos.
Y es que fumo cigarrillos, o fumaba, a veces creo que me sobra, a veces pienso que me falta.
Y los fumo para recordar épocas de mi vida, cada calada me lleva de viaje a un momento de mi vida que necesito recordar, no tengo ni que pensarlo. No me relaja el fumar, me tranquiliza estar de viaje al país de los recuerdos despreocupados de mi infantil consciencia aún adolescente. Viajo al momento en el que no me estresaba el trabajo, o en el que no discutía con ningún amigo, quizás porque no tenía, el caso es que no tenía que preocuparme por nada, simplemente disfruto un pasado mejor mientras dejo que el presente fluya, que llegue un futuro incierto de soledad y de muerte, de alegrías y desaríos, de buenas compañías y mejores perspectivas.
Se podría decir, incluso tal vez en verso cutre y mal formulado, que fumo cigarrillos como mecha hecha trozos, dividiendo así los gozos de mi propia destrucción.
Que cada cual escriba su historia, que el tiempo se encargará de poner las cosas en su sitio.
Buenos días.
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